Un trozo de felicidad.

Hacer equilibrio en el bordillo de la acera, romper el papel de los regalos, lamer la tapa de los yogures, chupar una gominola hasta que desaparece, mojar galletas de chocolate en leche caliente, comer nocilla con la cuchara, comer aspitos, comer lacasitos, dibujar figuras extrañas en un papel mientras hablas por teléfono, pisar sólo la zona blanca de un paso de cebra, cuando me subía al carrito del super, ver que hay niños que hacen lo que tú hacías cuando eras pequeño, pisar hojas secas en otoño, hacer fotos a gente riéndose cuando quieren salir posando y tu les has hecho reír, el papel de las fotocopias cuando aún está caliente, el olor de los rotuladores permanentes, el olor de los libros nuevos, el olor de las pastelerías, el olor de la hierva recien cortada, tumbarme en la cama recién duchado con el albornoz puesto, dormir cuando llueve, romper las hojas de los arboles en pedacitos cuando estás sentado en el césped o el día de antes de hacer un viaje.